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Dans les années 1990, j’ai commencé à peindre librement à l’aquarelle.

Un jour, à cinq heures du matin dans les rues de Montreuil, le jour se levait au fronton de bâtiments qui n’avaient rien de remarquables.

Mais tout d’un coup il m’apparut que ce poudroiement de la lumière de l’aube transfigurait tout.

La tristesse des murs n’existait plus et je fus très heureux de m’apercevoir que l’aquarelle me permettait d’exprimer cette diffusion de la lumière dans la fine épaisseur de l’élément liquide.

Souvent les anciens répétaient qu’il fallait se rapprocher de la nature ; cette nature, ce jour-là, c’était le soleil au dessus du bitume.

Ultime présence que l’on ne pouvait abolir.

Pendant toutes les années où j’ai peint à l’aquarelle, cette palpitation de la lumière fut pour moi un soutien, une source quasi naïve et enfantine.

Beaucoup d’années plus tard, j’éprouvais le besoin irrépressible de quitter ce monde apollinien.

Par un de ces mouvements de balancier que l’esprit ne peut parfois éviter, il me fallait redescendre au sein d’une matière terrestre plus pesante et plus tourmentée.

La matière de l’huile me confrontait au poids des choses, et à des plaisirs d’une nouvelle densité.

Certes, il n’était pas nécessaire d’envisager les choses d’une manière aussi radicale; ce fut pourtant le cas pour moi.

Aujourd’hui, je sais que la différence entre les techniques compte pour peu. Toute technique est magnifique pourvu que notre corps s’autorise à en être investi totalement.

J’espère être au début d’une transformation de mon travail.

Sachez très fort et sachez le vraiment, que la force qui me manque parfois m’a été donnée par votre regard sur mes tentatives parfois affirmées, parfois balbutiantes.

Votre regard est essentiel pour peu qu’il soit vrai. Aucune aide ne me viendra d’ailleurs.

Pour ce regard-là, je vous remercie.

Jean-Louis Morelle